Voilà que même eux se mettent à me faire douter.
La meute des mâles en rut bavent et profèrent d’innommables injections de venins machistes. Leurs propos auraient été satanistes ou digne d’une secte qu’ils auraient été plus tolérables. Mais non, pourquoi faire les choses à moitié ! Entre deux filés de baves sur les demoiselles en blouses blanches, me voilà prise d’assaut par des remarques tout à fait théoriques sur le fonctionnement des hommes.
Je jubile. Je mords. Je fais les gros yeux même. Mais rien n’y fait. Tous les propos sont engagés à démonter la vision mi-idyllique mi-réaliste que mon cerveau se fait des deux hommes que je considère à mon égal. Deux pour le prix d’un, ils ont le même prénom.
Les excès de colère, avec eux, sont plus fréquents que le passage du métro, et encore prenons nos voyages en période de pointe.
Alors non mes deux hommes ne sont pas parfaits. Oui ils sont exceptionnels. Et non, bordel, vous ne les connaissez pas.
Après les brèves démonstrations de ma force mentale herculéenne, qui soit dit en passant est mise régulièrement à l’épreuve par ses individus incongrus, ils se radoucissent tels des agneaux et entament une lutte acharnée pour savoir qui sera la grand vainqueur de la tournante (non lecteur, ne pense pas si vite aux idées males placées, ici il s’agit tout bonnement d’un jeu autour d’une table de ping pong).
Le caféïnophile prétentieux et enragé est prêt à tout pour se dégoter une « framboise ». Cherche-t-il seulement la perfection ou carrément une déesse kabyle ? Savez-vous, par ailleurs, que ce même individu à moitié chauve et apparenté au si talentueux Benigni, est un être peu enclin à la maturité. A 28 ans mon grand tu devrais songer à goûter le fruit de la raison au lieu de me traquer sans relâche et sans pitié sur une fin tout à fait vaine.
Alors hier, pour parer toute éventualité de représailles, Touriste-Mab est arrivée. Ça soulage de ne plus se sentir comme le seul corps féminin emprunts aux allusions cafardeuses de la troupe des caféïnophiles informati-électroni-chiens. Aux sons de prodigy, elle sait où trouver la force mentale de traduire des crèmes de pages anglaises sur les soucis ano-rectales et trachéïdiens de nos amis les Bouchoupatients atteints de pathologies diverses et variées se ramenant le plus souvent à la déglutition intempestive [et vice-et-versa].
En parlant du fabuleux monde du professeur Slump, je me demande très fortement si ce n’est pas devenu un jeu attrayant pour lui de m’annoncer avec un large sourire tous les vendredi que je dois recommencer tout depuis le début à chaque fois ?! Non pas que cela m’amuse particulièrement de me coltiner ses sautes d’humeurs et les changements de programmation intempestifs, mais je commence à craquer après avoir repris 5 fois déjà mes un mois et demi de travail. Ai-je le droit d’emporter un katana dans ma poche, ou juste un petit [mais fatal] couteau suisse ?
Tu sais que j’ai des envies de pleurer parfois ? Je tente de faire des efforts mais qui inexorablement s’évanouissent au vent. Et même si aucune larme ne tombe, le cyclone passe et laisse des cicatrices qui ne se gomment que très rarement.
Si ton amour est ma sève, je te laisse le soin de le conserver précieusement, non pas de l’éparpiller.
Quand je m’énerve, tu sais, j’aime bien frapper dans un mur. Oui ça fait mal. C’est pour ça.
Hier j’avais envie de démonter son pote. Cet ignard qui ne sait rien faire d’autre que de parler de foot ou d’histoire, assez chauve pour 20 piges, mange comme un porc, qui pue et possède tant d’autres qualités dont je te ferai grâce. Bref.
Non pas que ce poilu soit tout a fait désagréable et ressemble à un gros porc, quoiqu’un peu quand même, il sait m’horripiler. Tu sais, je ne contrôle pas ses pulsions qui font que je ne supporte pas de le voir. C’est un bouffon de mon roi. Et si mon roi désire partir passer quelques jours avec son bouffon, je le lui autorise. Mais voilà que l’affaire se complique lorsque le bouffon tient son rôle à la perfection … faire des commentaires sur des choses qui ne le regardent pas, et avec ça croyant avoir la parole sainte.
Tu sais, j’ai envie de prendre son visage entre mes mains, de lui sortir à la petite cuillère les yeux des orbites, puis de le faire saigner au fer rouge jusqu’à ce qu’il halète et me supplie d’arrêter en italien.
Tu sais, je ne maîtrise pas ses mauvaises pensées qui concernent les amis de mon roi. Suis-je peut être jalouse et possessive au point de tous les détester ? Sûrement parce que je ne supporte pas qu’il reste avec des personnes qui n’en valent pas la peine, des personnes stupides et sans personnalité. Et parce que non, je ne cautionne pas qu’une personne lui fasse du mal.
Sale. Sale. Sale. Sale. Sale. Sale.
Enfin voilà à quoi se réduit ma vie ces temps ci que je trouve pourtant pleine de sens.
